Regreso de un fin de semana lleno, con S. tosiendo y exhalando fiebre, con ochorrocientas horas de clase por planear. Abro la puerta y pienso que a la casa le hace falta renovar su olor a café. Dejamos las maletas y S. está a punto de tumbarse en la cama cuando una irregularidad en el paisaje nos detiene: medio Ajusco está tapado por una mancha Rosa. ¿Cómo c*ñ* habrán hecho los chamacos para atinarle a las ventanas del último piso? Río al pensar en su emoción furtiva, en la alegría del tiro que salva la vertical en una explosión cristalina, en el caos y el azar confabulados para regalarnos esta sorpresa. Me niego a lavar la ventana, conservo y amo religiosamente esta mancha rosa, igual que si en casa hubiera amanecido un grafiti de Blu. lf.
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