Esta semana se me ha ido de las manos sin que se me quiten las ganas que tengo de todo. Actividades acumuladas en el inventario mental para convencerme de que no pierdo el tiempo: muito estudo do português com un exame quasi certeiramente decente; chingos unidades para un máster en línea corregidas; tres libracos lingüísticos superficialmente revisados; A Russian beauty and other stories de Nabokov terminado y... ¿por qué tengo la sensación de que no he hecho nada? ¡aaaaa! ¡la tesis! ¿dónde quedó la tesis? Escondida entre todo lo demás se asoma y se burla de mí porque hasta hoy le he echado un vistazo y grita "Ua hahaahahahaaaaa" como loquita... Pobre, con corpus hasta de a dos e incompleta como un Frankenstein que no sabe cómo vivir. Así que llega el fin de semana con agenda de tesis bajo un brazo, y bajo el otro, con gran esfuerzo porque es corto, Tala de Bernhard, Ada or Ardor de Nabokov, Macunaíma de Andrade y Cantos de muerte de Georg Trakl (es lo que tiene atreverse a entrar en las librerías de Madrí). En tanto la tesis se descuide, Tala les ganará a todos los demás por antigüedad y lealtad a Alkmene ¿Por qué no podré interpretar nóminas léxicas a la derecha mientras leo todo lo anterior a la izquierda? ¡A veces quisiera tener ojos de camaleón! lf.
P.D. La imagen es Estels de Escher
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