Anoche descubrí un nuevo error en unos cálculos de la tesis. Esta vez no perdí el tiempo haciendo berrinche y reprochándome mi estupidez, sino que me puse a corregirlo de inmediato. Me consoló pensar que al menos soy capaz de detectar y resolver yo sola esas meteduras de pata... así que el día ha trascurrido en una lenta, cuidadosa labor de re-corrección. La lámpara aún no ha muerto y tampoco la hemos quitado. Me torturo pensando en qué será peor: si quitarla antes de que muera y tirarla a la basura, o prolongar su agonía. Luego pienso en el título del best-seller que me sacará de pobre: "Ética de lo inanimado". Hago un poco del trabajo de paga antes de derrumbarme y pienso en que estoy cansada. No cansada de ayer y la noche poblada con sueños sobre cómo resolver el error de la tesis, ni del día por dedicarlo a su corrección, ni del ambiente disco que crea la lámpara moribunda, sino cansada a largo plazo del concepto encorcetado de tesis, del discurso objetivo, de obligarme a verlo todo en términos de "representativo" o no. Me pregunté por qué sigo, por qué no tomo por las noches las paredes de las calles para hacer grafitis (o por lo menos pintas), por qué no regreso sin más a México y pongo una fondita o una panadería, porqué no lo mando todo al diablo y me subo a un barco como mi padre para perderme en el mar durante años. Entonces descubrí que el cansancio es una forma de amor, que quiero a la puta tesis con los años que arrastra y todo lo que representan, que quiero incluso los errores que la pobre calla... Y bueno, pensándolo bien creo que soy incapaz de vivir meses en un barco. Insisto, si he de dejar la lingüística, que al menos sea por un fin más noble, digamos por la lucha de los derechos de las lámparas moribundas. Así que nada, dispensen los aburridos lectores este desahogo hiperbibliográfico, vamos a cerrar el blog y a terminar de corregir las tablas, a ver si mañana puedo escribir de otra cosa. lf.
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