Entre las damas de mi familia París es el sueño del viaje romántico que nadie ha hecho; para la familia de S., es una ciudad preciosa que hay que conocer; para mis amistades viajeras ha sido el viaje más caro; para S. es sinónimo de congreso, consulta de la Biblioteca Nacional (a la que no voy a entrar porque eso también lo cobran) y reencuentro con las buenas amistades mexicanas. Para mí no es ninguna de las anteriores (bueno, lo de los amigos mexicanos sí). Voy con escepticismo: temo que sea como un pastel de quince años, como Vienna con la gente llevando a sus galgos con -10º a mear frente al museo donde duerme el beso de Klimt y con sus supermercados que de tan lujosos son un insulto para el tercer mundo. Pero como a Vienna, voy pre-enamorada de los museos: dispuesta a lamer con los ojos los colores a mis manos prohibidos. Me entusiasma ver a S. hablando de sus tesoros pliegos de cordel con dibujitos y todo, pensar en el río, imaginar andando por ahí a la Maga, ver su rostro tras las peceras con aletas de colores. Quiero ver a la gente, comer su pan, fumar sus cigarros (aunque ya no fumo), ver si también a ellos puedo sacarles una sonrisa con mis bobadas o si neta son tan alzados, y quien sabe, conocer a cierto bloguero responsable del nacimiento de este blog, quizá a la mujer que en una noche de llanto se puso un cinturón de cinta adhesiva susurrando "FRÁGIL". Voy a París, pero no al París que me inculcaron los sueños guajiros de mis tías, ni al que me venden las agencias de viaje, ni al que propone el programa del Congreso, voy al París leído e imaginado, al que me de tiempo en tres tristes días, al que se deje conocer a pasos perdidos. Vale. Lo admito. Voy con ganas, camufladas, pero ganas. lf.
P.D. Hasta ayer pensaba que el verbo era "camuflajear" no "camuflar"... me gusta más el mío, es como "pantunfla" que es más acolchada que "pantufla" o "mounstruo" que suena más oscuro que "monstruo".
Vale: Voy con ganas, camuflajeadas, pero ganas :)
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